Судьба дала такой талант,
Какой теперь не часто встретишь,
Но жизнь не сладилась – босяк,
Он нищим стал в тридцатилетье.
Не знаю, что его сгубило –
Друзья, вино иль что еще,
Но был талант, такое было,
Что чертям было б горячо.
Вот с кем поэзия кутила,
Презрев столичных рифмоплетов,
Она его в Москву манила,
Судьбу узнав у звездочетов.
Он мог в Москву внаполеониться
На злобно ржущем самолете,
Но он не стал. Пусть не тревожатся.
Не по нему их жизнь в комфорте,
Не по нему работа вздорная
И разговоры про бесспорное.
Он предпочел жить в шалаше,
Как Диоген когда-то в бочке,
Поближе к матушке-земле,
Что в травах вся, цветах-цветочках.
Но грустно было умирать
Незнаемым и позабытым…
Начну стихи его читать
И говорю всем нам сердито:
Вы мне про жизнь не говорите,
На то да се не намекайте,
Других в пример не приводите,
Вы мне Кутилова верните!
Аркадию Павловичу Кутилову 1940-1985
© Copyright: Эрнст Саприцкий, 2004
Свидетельство о публикации №104122300876
Свидетельство о публикации №104122300876
Рецензии