Она...

Странно… она возвращается к нему… жизнь на два фронта… они – два лучших друга… к чему это я? Холод… руки стынут…   её же ждут две пары глаз… друг он мне? Нет, другом не назвать… люблю? Нет, не люблю… приятный собеседник, но тогда к чему? Ничто не случайно… забудь… ты просто заполняла пустующее место, оно не твоё… знаю… порой даже больше, чем следовало бы… зачем? Стеклянные глаза… пустота… холод… руки по-прежнему стынут… он из тех, кто любит раз… его друг, он всё о нем знает…Она же? Она просто играет… хруст трескающегося льда… боль, чьи-то сердца… игра, да всё просто игра. А что же я? Я свободна, как ветер… он одновременно и всех и ничей… натянутая нить, вот-вот и лопнет струна… они вдвоем. А я? Свободна, значит одна. Нужно уметь прощаться, достойно уходить. Да и зачем я ему? Он не отвечал на этот вопрос никогда… нужен ли мне этот вечный дождь? Ведь так хотелось солнца с утра…
Ухожу, не вернешь, ни обманом, ни мечтой, ни встречей…
Я знаю, любишь её, меня дожидается ветер…