Ария Карабаса Барабаса
Несется мысль банальною строкой.
Старуха Ночь берет меня за плечи,
Сухой от одиночества рукой.
И так из года в год... все как и прежде.
Стакан с отбитым краем, тишина.
Ложиться спать в нестираной одежде
У наглухо закрытого окна.
И вспоминать... какое время было!
Парад и блеск, комедия, трагедь.
Я помню, только высохнут чернила,
Мои актеры начинали петь,
Плясать, играть... да, я их мог заставить
На выбор свой играть любую роль.
И беспощадно гибкой плетью править...
О как любил я причинять им боль!
Страдания их были неподдельны,
А смех сквозь слезы искренне смешон.
Как я любил театра кукол сцену, -
Мой личный для забавы полигон...
Но время шло и ослабели руки,
Повисла плеть, на шепот крик упал.
Актерам надоели кровь и муки,
И тяжесть ярких масочных забрал.
Все разбежались, опустели ложи,
Давно уже не видно ни лица.
Покрыла пыль роскошных кресел кожу.
Но моему спектаклю нет конца.
Напрасно я прошу задернуть шторы,
Никто не внемлет старческой мольбе
Мои непревзойденные актеры
Живут и пляшут сами по себе.
23.12.04
Свидетельство о публикации №104122301167