Стихи 2004-го

Климычев Борис Николаевич

634069, Томск, Ленина-111, оф.8.




Борис Климычев,

лирично-ироничное



СЛУЧАЙ В ДРЕВНЕСИБИРСКЕ

То ль весною, то ли  летом
Вася шел в родимый дом
И при этом был с билетом
Он, с писательским притом.
И тогда беда стряслася,
Аж померк весь белый свет,
Захотел вдруг писать Вася,
Только где же туалет?
Нету, нету туалета,
Пиво бродит в животе,
- Ну, пописаю хоть где-то,
Обмочу сараи те…
Вдруг влетает спецмашина
В неуютный грязный двор:
"Что ты делаешь, скотина!
Ах ты пьяница! Позор!"
Васе руки завернули,
Тем его ввергая в шок,
В спецмашину запихнули,
Словно бы с дерьмом мешок.
В вытрезвителе подарков
Не дает никто, увы,
" Подписал билет сам Марков,
Доверял он вам, а вы…"
Голый Вася на матрасе
В вытрезвителе сидел,
Вот кака беда стряслася,
Даже малость поседел.
            

ПО СООБЩЕНИЯМ ГАЗЕТ

Ёся Бродский был в восторге
От стихов Андреева,
Путин сам купил в Мосторге
Том стихов Андреева.
У английской королевы
Два сломалось веера,
Опупела и сомлела
От стихов Андреева.


МЕЧТА

Много с Вёлочи прописно в сегодяшней в Москве,
Где-то есть река такая – Вёлочь.
Вот и ходят вёлочане по столичной по траве,
И в канавы пузырят  гнилую щелочь.
Всё описано давно: лунных парков серебро,
Рельсы, Аннушкино масло, Патриаршьи.
Все описано и все ж навострил бы я перо,
Если б жил теперь Москве и был постарше.
Но ведь даже семь  десятков я не разменял,
Я в Сибири много свел кудрявых елей,
И от жен я убегал, и косачей в тайге гонял,
И наметил двадцать пять великих целей.
А одна из них - пожить  мне хоть полгодика в Москве,
Что-нибудь там описать,  или описать.
Где-нибудь там поваляться на  занюханной траве,
И себя, и град столичный сей возвысить.


ИНГА

Ехал в трамвае вчера в половине второго,
Многоэтажка была мне в окошко видна,
Там возле облака Инга живет Комарова,
Мать, и  свекровь, и при  этом - ничья не жена!
Много чудес на земле, разгадай их, поди ты!
ТЮЗы и музы, и шлюзы,  и дюзы – такой антураж.
Ингу порой провожают до дому бандиты:
Встретишь случайно и сам всю получку отдашь.
Фигли и мигли расплавятся в творческом тигле,
Ведь Комарова, не Мошкина все-таки вам!
Хоть бы  ей памятник, что ли, в округе воздвигли
К бронзовым я припадал  бы ночами стопам.





* * *

Потому что спид не спит,
А на женщине сопит,
Не глотай ты пиво "Пит",
На танцульки прихватив
 Мыло и презерватив.


* * *

Творец эпифор и анафор,
Он пёр на красный светофор.
Совсем напрасно бедный автор
Вступил с лихим с трамваем в спор.
Разрезан надвое жестоко
Уже в кювете он лежит,
До пояса – похож на  Блока,
А ниже – членаписа – вид.


* * *
Без шума, без грома, без скрипа,
Пришла эпидемия гриппа,
Была в ней убойная сила,
Она населенье косила.
Не сабля нас губит, а вирус,
Который на Западе вырос,
Какая-то пандемония,
У целой страны пневмония,
Чихают и кашляют горы
И гноем сочатся их поры.


ПРАВА


Дог в "Тойоте" жрет пельмени.
Девочка - среди ларьков,
Сквозь махры видны колени,
Ты купи - за пять глотков.
Всё купи ты: ночь Артека
Бант в косице,  детский смех.
Это – право человека!
Только право – не для всех.
Вот – ты в церкви, свечка  в - правой…
Ты садист, или буддист?
Ты играешь новой славой,
Ты страны моей - дантист.


ЧЕЛОВЕК В ТРАМВАЕ

Ездил томском он трамвае,
Вы его слыхали речь?
Жизнь страны обозревая,
Нас хотел предостеречь.
Он такой, ершистый, колкий,
Без улыбки на лице.
- От Союза лишь - осколки,
Спид, наркотик, ТБЦ!
Говорил:
- Народ, покайся!
И рубил рукой сплеча:
- Как до лампочки Чубайса
Мы дошли от Ильича?..
Но теперь трибун трамвайный
Почему-то вдруг исчез.
Под авто попал случайно,
Иль уехал в дальний лес?
Или, связанный, на психе
Нынче речи говорит?
Наш вагон пустой и тихий…
Букса, кажется, горит.


МОЯ ПРОСЬБА

Ветер в проулке дурашливо носит
Блеклый с берез облетающий лист.
На возрождение армии просит,
Пьяный и грязный седой гармонист.
Нет в его трелях ни лада, ни чувства,
Сяду с гитарой на лавке другой,
- Не проходи! На поддержку искусства
Сколько не жалко, подай, дорогой!
Дайте врачам, палачам, санитарам,
Дайте бандитам, купили бы нож,
Дайте всем нищим по томским базарам,
Дайте калекам и юным и старым,
Дайте немножко начальникам тож.


НЕ ПО-РУССКИ

Лиза не знает словечка нерусского лизинг,
А на прилавках лоснятся колбасы, сиют сыры,
Рынок такой бесконечно печальный облизинг,
И не заштопать в кармане огромной дыры.
Холдинг, маркетинг…
Конечно же хочется сала,
Джем или имидж намазывать на бутерброд?
Гадкий консалтинг
вам салом наддаст по мурсалам,
не разевайте зазаря
ваш хорошенький рот!


НЕ ЛЮБЛЮ!


Отлячил зад детина
С мобилою в руке,
И  говорил, скотина:
- Бре-ке-ке-ке-ке!
А я тому дебилу
Пророчу черный путь,
И пусть свою мобилу
Заткнет куда-нибудь!

 
* * *

Был бы гениальным я, как дебил,
Стал бы новым русским и деньжат добыл.
Был бы я талантлив, как олигофрен
Был бы в моей жизни золотой рефрен.





ЛЕОНТИЮ УСОВУ

Я  чуть от зависти не помер,
Когда по теле увидал:
Леонтий в городе Ганновер -
Бутылки в мусорку бросал.
Ведь, что придумали иуды,
И очевидно не с добра,
У них для каждой там посуды,
Своя, особая дыра.
Дыра для слова и для чувства,
Разложат всё по полкам там,
А мы не просим нам искусства
Отвесить ровно килограмм!
Ты за топор схватился снова
Ты изваял из чурбака,
Главу доцента Казачкова,
Пивной котел, а не башка!
ОН нас в стране всего - без меры,
Что ни художник, то - гигант,
И не понять им нашей веры
И наш неистовый талант!


* * *

Кто-то лег в Москве на рельсы,
Кто-то там же шляпу съел.
На лежанке я пригрелся,
Телевизор я смотрел.

Помню в белый дом стреляли,
Сел в тюрягу Хазбулат,
Ах, в стране такой едва ли
Будет мир и будет лад.

Но никак и заграницу
Не уйти, не уползти.
Языкам не научиться,
Стар я, господи прости.

Только солнышко в окошко,
Да у ног моих барбос.
Проживу еще немножко,
Сколько – это не вопрос.


ПИСЬМО В МОСКВУ

Отчего же ты, Рафис,
мне не пишешь не фига-с!
подорвет тебя фугас,
это раз!
Комарова говорит,
что лечила свой плеврит
в твоем на центре на Москве
и вернулась вся в тоске.
остаюсь великий проз
и поэт, когда - всерьез.
Б.Н. К.


* * *

Неприкаянный и отверженный,
Пусть  то было уже давно,
Падал я как солдат поверженный,
А валило меня вино.
Жизнь трудна  была, но и вся нова,
И надежда в душе была,
Вот бы мне киселя овсяного
Да и девушку из села,
Та особа из дальней волости
Мать с отцом заменила бы мне,
И сплетались  бы наши волосы
В лунной сказочной тишине.
Пусть на стройке звучало бы радио
И работа валила бы с ног,
А ну дома мне б сердце радовал
Окликал бы меня сынок.
Неприкаянный и отверженный,
Пусть  то было уже давно,
Падал я как солдат поверженный,
А валило меня вино.


***

Ставень скрипнул в глуши сокровенно
И закрыл городские огни.
Два плода сокровенных - колена,
Два колодца- глаза. Потони!
Был нам случай на свет народиться,
Будет случай со света уйти.
Молят белые, легкие птицы:
Полетать в полумраке пусти!
Вот метнулись к флакону и снова
Продолжают сумбурный полет.
В горле плачет какое-то слово,
Губы заняты, пусть подождет!

50 ЛЕТ ВЛАДИМИРУ АКУТИНУ

Мир подлунный велик и чуден,
В нём капризная бродит слава,
Есть певец Леонид Агутин,
Есть писатель Акутагава.
Но в легенду, как в шелк закутан,
И непонятый,  и непонятный,
В нашем Томске живет Акутин,
Необычный,  неадекватный.
Что Гераклы, и что Атланты!
По сравнению с нашим Вовой?
Так различны его таланты!
Оседлал  он легко и слово.
По трактирам и по сортирам,
Все мерзавцы дрожат от страха,
Словно пикой, своей сатирой
Протыкает их Вова с  маха.
И уходит опять в туманы,
В облака свои, эмпиреи,
И  рождаются вдруг романы,
Да и повести тоже зреют.


КУКЛЫ

Главному художнику театра " Скоморох",
Заслуженному работнику культуры России
Любови Петровой посвящается

Я мальчик,  но кукольной верен игре,
Поскольку - поближе к девчонкам,
Немало красивых у нас во дворе,
И стройных, и с голосом звонким.
А куклы, как люди,  спешат в магазин,
Взять ситчика недорогого,
А самой красивой - подай лимузин,
Иначе полюбит другого.
Играем. Ковры травяные вокруг,
Тропинки пробиты ногами.
Из куколки бабочка вылетит вдруг
И станет порхать над лугами.
Я вырос и бабочку встретил в пути
И куколку сделать пытался,
Волшебного зелья не смог я найти
И вовсе один я остался.
И снова в театре я чувствую боль,
Которая не умирает,
И каждая кукла волшебную роль
Единственно верно играет...


МОСКВИЧАМ

Да, Горькие ваши, как хина горчат,
Для всех, не взирая на лица,
А «галочки» ваши в отчетах торчат,
Не галочки, что там, «орлицы»!
Чего вам стараться провинции для,
там мелкие птахи в полете.
но если и тля, но столичная тля,
так крылышки все в позолоте.
Вот выдуют мыльные там пузыри
И критик берется за дело:
"Глядите-ка, глянец! Оттенки зари!
А как запузырено смело!"
Да, Горькие ваши отменно горьки,
Попробуешь - будешь плеваться.
Ну ладно, горчите! Привет, старики,
Пора в Челкаши подаваться.

* * *

Пусть жрет по клубам сволота
Икру и ананас,
У барда в брюхе пустота,
Чтоб был в нем резонанс.


* * *

Зачем, скажите, рифмовать,
Взвиваясь выше крыши.
Когда двуспальная кровать
Зигзаг пружиной пишет?
Не Маяковский, даже не…
Не Станислав Куняев,
И так полно у нас в стране
Рифмующих слюнятев.
Вчера собаке я читал
Стихи, а также прозу,
Но мой «боксер» менять не стал
Задумчивую позу.
Мол, не питаюсь я травой,
К чему все эти сказки?
Не надо рифмы кольцевой,
Ты дай кольцо колбаски!
Нет, я  не стихотворец Блок,
Я блок дверной, наверно,
Ищу я рифмы, словно блох,
А на душе так скверно.

* * *

Взманет рукой, за позой - поза
Эффектных жестов череда
Не будет остеохандроза
У дирижера никогда.

* * *

Признаюсь прямо, я парень робкий,
Большую должность зачем просить?
Мне б чемоданчик с той самой кнопкой
За президентом вослед носить.



ЗЕМЛЯЧКАМ СИБИРЯКАМ

Сибирячки золотые,
Словно солнышки в пурге,
Наши нежные простые,
Как цветы в глухой тайге.

Мы бы все  без вас пропали,
И текла бы вяло кровь,
Мы бы всё без вас проспали,
Но уснуть не даст любовь.



Томск.Телефон 51-52-52,
Климычев Борис Николаевиич