Опять бумага и опять же карандаш.
Я не могу не жить и тихо умираю.
И рифмы мозг больной ласкают:"Ты же наш..."
Я вместе с рифмами свою бессонницу ласкаю.
И задыхаясь без желания и цели,
В игре, в которой нет ни капельки азарта,
Услышав голос с неба:"Только бы успели..."
Подумаю:"Неважно. Мне ведь не уйти со старта"
Вот так застыну. Небу в Душу загляну.
И слез не вытру. Надоело притворяться.
Чуть выше раны руку чем то затяну...
А рифмы так же ласково продолжат издеваться...
Что это?
© Copyright: Копье, 2004
Свидетельство о публикации №104122201070
Свидетельство о публикации №104122201070
Рецензии