На задворках. Полями бессмертных о смерти стихов

На задворках. Полями бессмертных о смерти стихов
Разнотравием сорным сорю эти пьяно-корявые строки
В просквоженном бездомье гостинном страны дураков
С черным светом окна в окантовке болотной осоки...
Пусть подрамье не травное - снова козырный изъян -
Пусть осока в гостиничном номере числится шторой,
Ты верни мне волос своих запах - мой новый кальян.
И тот цвет своих глаз, непонятно какой, но который, который, который...
Песни будут потом, будет радуга, будут мечты...
А сегодня не тронь волшебства под банальным названием - проза...
Поскорей же спускайся с небес воплощеньем оранжевым - "ТЫ!".
Безвеснушье - совсем не изъян - облетели они на морозе...
Я смешное стесненье срифмую с весенним веснушчатым "крап"...
Все потом...а пока сквозняками грозит нам Европа...
Я беру на себя все, что должен вершить эскулап -
Пусть сплетенный из лыка - далекий потомок Эзопа...
Вновь не буду я править обрезки лекал наугад,
Ведь я резал себя, и хоть вышел костюмчик убого,
Я оставлю без правок свой бомжепарадный наряд,
Пусть он будет таким, как угоден был ножницам Бога...
Ну, а ты вдруг нагрянешь, промчишь Ленинградским шоссе...
И ворвешься в бетонье с названьем кирилличным "веди"...
И воскресну я снова лучом, отраженным в вечерней росе,
Пусть за возгласы счастья ночные простят меня Бог и соседи..