Вязкая злость,
разъедая шажками,
требует действий.
Дрожь скачет прыжками.
Бьётся висок,
башка в потолок.
Осколок разделает
мысли рывок.
На смятой салфетке
несказанных слов
танцуют брейк-данс
сотни пьяных голов.
Шаг влево,
Шаг вправо -
не стоит считать.
Иду ли?
Бегу?
Невозможно стоять.
Мой груз растаможен.
Запрет не грозит.
В закрытых глазах
то презренье сквозит,
то шёлк тишины,
то капрон резких слов,
а ткань расползается,
рвёт нить основ.
Подстрочный несрочный
простой перевод.
Всё будет, дружище!
Вот-вот... Вот-вот...
Вот-вот...
© Copyright: Елена Соколова, 2004
Свидетельство о публикации №104122001332
Свидетельство о публикации №104122001332
Рецензии