Старое кресло

Спускаются сумерки вниз,
И он садиться на трон.
Скрипит тихонько карниз,
В квартире сегодня лишь он.

Его трон - рабочее место,
Так часто - изо дня в день
В груди становиться тесно,
И меркнет в сумерках тень.

Его трон - рабочее место,
Сегодня он дома один.
Его трон - старое кресло,
И куча разных картин.

Он пишет их с вдохновеньем,
С радостью, с горем внутри.
И каждый раз с трепетным рвеньем
Он пишет от мира вдали.

Он пишет от горя и скуки,
От жизни в общем пустой.
В душе его только лишь муки,
Не знает он слова покой.

Сегодня он дома один,
Впрочем, как и всегда!
С ним куча разных картин -
Не бросят они никогда.

Не стар он, но и не молод,
Хоть внешне такой молодой…
И вечно в фантазии голод.
Ему и не сниться покой!

И телефон его вечно отключен,
Хотя уж давно не звонит.
Все образы свалены в кучу,
За каждый сердце болит.

Он знает лишь слово страданье,
Не знает он слова покой.
Душу сжирают пираньи,
Хоть внешне такой молодой!

Его трон - рабочее место,
Душа как пещера пуста.
Его трон -  старое кресло,
Так есть и так будет всегда…