И все-таки, зачем же я пишу?
Не то от скуки, а не то от горя;
дождливой ночью или ясным днем
убогими словами битых фраз.
Зачем чужие письма ворошу?
Ведь прозу я забуду уже вскоре,
и будут литься слезы о другом,
о том, о чем писала я не раз.
Возможно, если через много лет
стихов моих бездарных откровения
кому-то в руки попадутся вдруг,
сгорю в минуту эту от стыда.
Тогда зачем дешевый жалкий бред
вливаю, не боясь, в стихотворения
до самых до краев. И сердца стук
(о, лжец!) мне тихо шепчет: "Ты - звезда!"?
Простите меня, чистые листы!
Нет, вашей белизны я недостойна,
невольные хранители желания
в реальность превратить немой талант.
Ну почему стоят еще моты
между душой, то дикой, то спокойной,
и тонких пальцев ровным дребезжаньем?
Кто в роковой ошибке виноват?
Ирина Томич
© Copyright: Ирина Томич, 2004
Свидетельство о публикации №104121901348
Свидетельство о публикации №104121901348
Рецензии