Рассказ притча

   
В одном большом-пребольшом городе жил маленький мальчик.
Он очень любил задавать разные вопросы.
- А что это такое …? - спрашивал он у взрослых.
     Те, как могли, отвечали. На простой вопрос давался исчерпывающий 
     ответ, но иногда…
- Почему, когда люди сердятся, воздух около них изменяет цвет; почему все предметы светятся? - спрашивал мальчик.
-   Не выдумывай глупости, - говорили взрослые, - воздух как воздух, чистый и прозрачный, а  всё остальное - твои фантазии.
     Мальчик обижался, когда его обвиняли во лжи, и потому со временем перестал задавать вопросы, пытаясь найти ответы в книжках.
Больше всего он любил читать сказки, там очень часто говорилось о том, что его интересовало. Он узнал, что можно разгонять облака, и вскоре научился это делать. Он научился летать и становиться невидимым, одним словом, стал настоящим маленьким волшебником.
Но так как он очень боялся насмешек, то никому и никогда не рассказывал о своих способностях. Ему было очень одиноко. Со временем он повзрослел, но ничего существенного не произошло, жить стало ещё труднее.  То, что маленькому человечку прощается, взрослому мужчине не простили бы никогда. Люди давно уже научили ограждать себя от тех, кто думает не так как они,  построив для изгоев специальные дома.  И тогда, бывший мальчик, стал писать сказки и фантастические романы, в которых ровным счётом ничего не выдумывал, а описывал только события, происходившие с ним, или свидетелем которых он являлся.
И вот тогда к нему пришла слава. Его книги охотно печатали большими тиражами. Ими зачитывались взрослые, и дети, восхищаясь неуёмной фантазией, глубиной и мастерством изложения. Устраивались творческие вечера, на которых ему приходилось отвечать на множество нелепейших вопросов, но он  терпел, втайне надеясь на то, что когда-нибудь,  кто-нибудь поймет, что всё, о чём он пишет - чистейшая правда.
Он надеялся, но ожидания были тщетны.  Время шло, он старел.
Летать удавалось всё реже и реже, в связи с тем, что уединённых мест, на земле, с каждым днём становилось меньше. В конце концов и это увлечение прошло, не найдя практического приложения.  Писать книжки тоже расхотелось, ввиду того, что всё написанное им воспринималось на уровне красивого вымысла.
И однажды он не вышел из дома, изменив своей многолетней привычке, и люди почувствовали, что произошло нечто непоправимое.
Всё подтвердилось…
Врачи констатировали скоропостижную смерть. Похороны прошли на редкость пышно.
Книги его перевели на множество иностранных языков, и они разлетелись по всему миру. Появились исследователи его творчества. Признание было полным и безоговорочным.
Книги жили своей собственной жизнью, и люди, в большинстве своём, с удовольствием читали о себе правду, лежащую за пределами их понимания