Круг вспоминая Набокова

…в-третьих, маршрутка уже торопилась,
и сумка твоя огромная  мне кидала прощальный привет.
жаль,  поговорить так и не получилось:
все мысли предательски скрылись в толпе,
в охапке  фантиков от прошедшего,
в вине твоих столь обычных фраз,
что их возможно прировнять к надеждам,
смысл которых давно угас,
к страницам  годами и солью затертым
до дыр, до истомы. В который раз
я делала вид неживой и упертой,
а ты, смущаясь, не верил в весь этот фарс!

из меня, похоже, плохой стрелок…
не стыдно. Но горько. И даже кисло
от тонн тобою зачатых строк
рожденных в мире, лишенном смысла,
ведь в них живет и твоя улыбка,
и  буквы слов – наши общие клетки,
ты не боишься своей ошибки?
Они способны прижать нас к стенке.
ты так аккуратен и так спокоен,
но я нарисую гвоздем на лице
твое четкое и простое имя
чтоб ты просто улыбнулся мне.

Вечер. Людно. Твой оклик.
Забыла свои адреса,
Рассыпала все предлоги,
Предательски – радость в глазах.
Но, ты не узнаешь мой почерк,
И не захочешь прочесть.
Во-первых, не пишут рассказ после точки.
А во-вторых,  слишком больно смотреть
на то, что давно позабылось,
чего для тебя уже нет.
в-третьих, маршрутка уже торопилась…