Оксид

Поэзию давно пора свести на нет,
Чтоб вновь переплести слова её и звуки,
Пока в своих домах не сдохли все старухи,
И в окнах не иссяк «тот несказанный свет».

Пока ещё стоят крещенские морозы
Над русскою землей. И самый первый снег
Принаряжает вновь пенёк моей березы.
Ночь, улица, фонарь. И несколько аптек.

Поэзию давно пора распотрошить,
Разрезать на куски,  промыть и перекрасить,
Ноктюрн на флейте труб уже совсем не катит,
Мгновений чудных нет, и с каждым часом жить

Становится скучней - некрасовская муза
Спилась в своем гробу, и дружною толпой
Сбежали все друзья прекрасного союза.
И из лесу никто студеною порой

Не выйдет на мороз, бубня под нос «вестимо»,
Не припугнет детей, прижав ружье к плечу.
Закрыли кошельки бродяги – пилигримы 
Подъезд парадный пуст.  Никто не скажет «Чу».

Ночь. Улица. Фонарь. Но взорвана аптека.
И некому собрать расплесканную ртуть.

Окислился металл серебряного века.
Поэзия мертва. 

Скажите что-нибудь...