Стихи не пишутся - плетутся,
А то и вяжутся порой.
Под утро, не успев проснуться,
Я слышу их жужжащий рой.
А днем они уже как нити
Лапшой свисают по ушам,
И каждый раз: Ах, извините!
И я не к Вам! И я не к Вам!
Пугает их мой дряблый почерк,
Корявый слог, кривой размер,
Обилье кратких многоточий,
Большое Я и мягкий Эр.
Но непонятные тирады
Под вечер превратятся в стих,
Которому в стихире рады
И граф, и барин, и мужик.
А буду жить один в квартире -
Еще и напишу роман...
Жаль, граф Шувалов на стихире
Пока не первый графоман!..
Стихи не пишутся...
© Copyright: Граф Шувалов, 2004
Свидетельство о публикации №104121600649
Свидетельство о публикации №104121600649
Рецензии
Стихи не пишутся – плетутся,
Как сеть интриг, как кружева,
И с ними трудно разминуться –
Колонной стройной прут слова.
Бывает так лапшой накормят,
Что сдержишь тошноту едва.
А им то что, они то в норме,
И не кружИтся голова.
Вот разозлилась и стихи я
В огонь, пустила на дрова,
Но следом прут уже другие,
Чтоб дать понять, что я жива.
Творческих успехов.
Мсе 09.01.2005 12:33 • Заявить о нарушении
Как сеть интриг, как кружева,
И с ними трудно разминуться –
Колонной стройной прут слова.
Бывает так лапшой накормят,
Что сдержишь тошноту едва.
А им то что, они то в норме,
И не кружИтся голова.
Вот разозлилась и стихи я
В огонь, пустила на дрова,
Но следом прут уже другие,
Чтоб дать понять, что я жива.
Творческих успехов.
Мсе 09.01.2005 12:33 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
