Писатель пишет, жизнь проходит,
В наряде тёмных вечеров.
Ведь яркий день давно не в моде,
А ночь мне стены, ночь мне кров.
В ночи всплывают эпизоды
Творений разных не земных
И гор отвесных камня своды
И роли мёртвые в живых.
И пёс там ходит вокруг дуба,
Ворона на ветвях сидит.
Деревья в зимних белых шубах
И серый волк лесной бандит.
Там овцы держатся стадами,
Под зорким взглядом пастухов.
Им нету смысла биться лбами,
Ведь мгла ночная общий кров.
Там волк крадётся в позе лёжа,
А псы гуляют без цепей.
Там пастухи стадам угроза,
Волков и псов намного злей.
08.11.04.
Писатель пишет, жизнь проходит
© Copyright: Караханов Ашот Эдуардович, 2004
Свидетельство о публикации №104121601520
Свидетельство о публикации №104121601520
Рецензии