мы будто написали блюз
и стали вдруг почти свободны...
мы ждем, пока откроют шлюз
надежд, любовей и подводных,
шальных, неясных очертаний,
написанных тебе, мой друг,
мой плод безоблачных мечтаний
и обезличенных потуг...
мы видим, как танцует небо,
в крови туманов озаряясь
мы слышим, что сбегает небыль
в историях людей теряясь...
уходит крепко из-под ног
чужая, теплая разлука,
и незаметно, видит Бог,
нас к смерти вновь склоняет скука...
мы будто написали блюз
© Copyright: Amsterdam, 2004
Свидетельство о публикации №104121601261
Свидетельство о публикации №104121601261
Рецензии
В ответ на рецензию http://stihi.ru/2007/12/13/2802.
Наверно Вы правы. Скука убивает. Хорошее убивает.
Александр В.Греев 27.07.2009 09:20 • Заявить о нарушении
Наверно Вы правы. Скука убивает. Хорошее убивает.
Александр В.Греев 27.07.2009 09:20 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.