По дороге в крематорий

На истоптанных дорогах истерик
Я встречал красивых героев пасторалей ,
И искателей различных Америк,
И шаманов всевозможных Австралии.
Все они говорили мне: "Грустно".
Но затем утверждали: "Проходит".
Ну, а мне в этом мире неуютно и пусто,
Безысходность и неверие с ума меня сводят.

На заброшенных тропинках познанья
Я не встретил никого, кто б не шел на попятный,
Кто б нашёл за горизонтом призванье.
И расхристанный, и неопрятный,
Ничего не почерпнувший из детства,
Я в себя уходил. На просторе
Я резвился и играл, но это лишь бегство
От себя. Я сгорал по дороге в крематорий.

На истерзанных бетонных дорогах,
Где вдоль-обок цвела беспробудная осень,
То и дело встречал я убогих,
Что всегда на работе ровно в восемь.
Все они по себе – тухло-серая вялость,
Все они говорили: "Так надо",
Но в глазах у них радости не появлялось,
И они никогда не покидали свое стадо.

На одном из високосных просёлков
Я тебя повстречал при вчерашнем закате;
Ты несла на плече свою метёлку, –
Неудобно летать на пуховой кровати;
Ты сказала, что меня ты искала,
Чтобы я излечил твое горе.
Ты сказала, что меня тебе недоставало,
Мы от страсти сгорим по дороге в крематорий.

Ты сбежала с наступлением ночи,
На прощанье прошептав "I'm sorry" ,
Объяснив, что дома мама ждёт тебя очень, –
Не по этой тебе дороге в крематорий.

На просторном перекрёстке жизни
В позе лотоса  сидел я, повторяя "аум" .
Я был чист, и никакой укоризны
Не впивалось в мой уставший ум.
И красивые герои пасторалей,
И других перенабрыдлых историй,
И шаманы-искатели убогих Австралии –
Все до времени сгорали по дороге в крематорий.