Аробат др. восточное караван-сарай

                Булату Окуджаве

Пытаясь заглянуть в его глаза,
Великого и теплого – Булата-
Не принимаю горечь принимать,
Что время и его отобрало….
Мело, мело, мело, опять мело-
Февральским снегом густо заметало
Усталые арбатские дворы,
Где до поры земля дышала Им…
Столетье, покосившись, замерло…
Столетье, обернувшись, умирало…
……………………………………….
Неслышно умер трепетный Арбат,
(Арабское, немыслимое слово!)
На  мостовой барыжат и хрипят,
А Он  глядит на все со стороны –
Любимый сын неласковой страны,
Стремительно, бездонно, безвозвратно,
Он распластал пером – клинком булатным-
Эпоху от войны – до тишины…
……………………………………….
Залюбовавшись пушкинским плащом,
Его чуть слышным всероссийским звоном –
От времени нещадного зеленым-
Не знал, что в бронзе будет воплощен,
Но «зазвенела» бронза на плечах,
Подернутых февральской синевою,
И помутнела медь над головою
В изрядно припозднившихся речах…
……………………………………………..
Запечатленный в бронзе, словно в прозе,
В сутулой позе время бороздя,
Глядит на волны рядом проходящих
Питомцев светлой мудрости Его
Арбат ушел, оставив Одного
Присматривать за буйным «настоящим»…