ltбез названияgt

«Чёртов будильник! Каждое утро снова и снова»,- она с трудом встала с постели и, всё ещё не открывая глаз, поплелась к ванной. Солнце настолько освещало комнату, что, казалось, за ночь оно приблизилось к Земле.
Единственная комната в этой миниатюрной квартирке, ласково именуемая - «спальня», представляла собой некое, схожее с тюремной камерой, пространство, заполненное всем, чем угодно, но только не тем, чем надо. Огромное количество нужных и ненужных книг, одежда и обувь, разбросанные по всей комнате, матрас на полу, служащий постелью, две гитары, прислонённые к батарее, набитая окурками пепельница на подоконнике и одинокий, ничем не занятый стул – глядя на всё это, любой интеллигентный человек решил бы, что здесь проживает асоциальный тип. В каком-то смысле он был бы прав. Кухня была наиболее пристойной частью этой коморки. Здесь довольно нелепо смотрелся новенький компьютер, занимающий почти весь стол, но, в отличие от «спальни», на кухне имелось то, чего так не хватало общему виду этого жилища – уют. Его придавали картинки, облагораживающие обшарпанные стены, а также чистота и порядок. Могло показаться, что в этой квартире живут два совершенно разных человека.
…Зазвонил телефон. «Господи, ну что за дурацкое утро!» - раздался вопль в ванной.

- ЧТО?!
- Здорово. Ты чем занимаешься?
- Идиот! А как ты думаешь? Собираюсь на работу.
- Расслабься, у меня для тебя хорошая новость…
- Что ещё за новость в такую рань?
- А ты меня поцелуешь?
- Я матерью твоих детей стану, блин! Говори!
- Нет, ну разве так можно! Я к ней с благими намерениями…
- Поцелую-поцелую…давай колись.
- Шёл я себе вчера по улице и знаешь, кого встретил?…

…Её зовут М. Ей 21 год. Симпатичная и обаятельная девушка, она, казалось бы, должна быть довольна своей жизнью – ходить по дискотекам, барам и ресторанам…, но что-то было не так. В её красных, болезненных, зачастую не выспавшихся глазах всё время стояли слёзы, сильное молодое тело с каждым днём становилось всё более хилым и нездоровым. Конечно, всё это явилось следствием депрессии, причина которой весьма банальна…
…Трагедия любви. Трагедия несостоявшейся любви. Если бы она могла повернуть время вспять! Если бы! Сколько раз, прокручивая эту глупую ситуацию в голове, она предлагала самые невероятные варианты её разрешения! Сколько раз повторялись в мозгу эти «если бы, да кабы»! Но что толку? Время ушло, нужно смириться с тем, что есть, с тем, что осталось.
Сейчас уже вряд ли легко найти того, для кого бы одно лишь только имя любимого было стимулом жизни. Для нас с вами это всего лишь буквы, но для М. – для неё в этом имени навсегда остался тот вечер, когда она потеряла самое главное в жизни любого человека – смысл. В тот самый вечер…
…Румяная с мороза, уставшая, но довольная, она наконец нашла ключи на дне кармана. «Дом, милый дом», - как здорово повторять эти слова, каждый раз переступая порог…

- Ну скажи хоть что-нибудь…
- …
- Эй,..
- Подожди, я сейчас.
Она зашла на кухню, судорожно закуривая сигарету, плача и путая молниеносные мысли. «Неужели она вернулась? Неужели мы наконец-то будем вместе?»
- Я здесь.
- Ну, ты как?
- Где она?
- Оказывается, она живёт прямо рядом с тобой.

Теперь она рыдала, не в силах курить – затушила сигарету. Все её воспоминания алкоголем ударили в голову. Она записала адрес на клочке бумаги, который продиктовал друг, и договорилась с ним о встрече.
Это были слёзы счастья, неимоверной радости за себя, за других, за ВСЕХ-ВСЕХ!!! М. уже не надеялась когда-либо вновь увидеть её, услышать этот близкий и такой далёкий голос. Но она здесь! Она снова в Питере! И теперь они должны быть вместе. Уже начиная потихоньку приходить в себя, М. посмотрела на листик, куда записывала адрес: «Господи, да ведь тут два шага пройти! Нельзя медлить, нужно торопиться…это мой шанс, мой единственный шанс…на счастье…на жизнь», - мысли были неуловимы и, понимая всю сумасбродность, царящую в голове, она поймала себя на том, что думает о хаотичном движении молекул в атоме; улыбнулась. Да, теперь М. улыбалась, сияла, она уже предвкушала ту смертельную дозу счастья, которую вот-вот получит. Выбежала.
Холодное морозное утро, как и тогда, в ноябре…
…«Ты дома?» - она прошла в кухню и вернулась в коридор. «Как странно», - М. тотчас же отметила про себя какую-то необыкновенную пустоту в квартире. Зашла в комнату…«О, Боже!…Почему? Где все её вещи? Нет-нет, этого не может быть…этого не может быть!» М. вбежала в кухню. На столе её ждала белая роза с запиской:
«Прости, я не могу больше. Мне сложно, понимаешь? Я люблю тебя. Верь мне, прошу. Ты наверняка подумаешь, что у меня кто-то появился… - это не так. Мне нужно было уехать. Нужно, понимаешь? Я всегда буду любить тебя. Всегда.
Если я когда-нибудь вернусь сюда, я признаю свою неправоту…но будет ли твоё сердце всё ещё открыто для меня?»
Сердце не слушалось, оно только и хотело, что выпрыгнуть из груди, выпрыгнуть и остановиться, не в состоянии больше работать. «Почему? Что было не так? Что я неправильно сделала? За что?» - никогда М. и предположить не могла такого поворота событий. И сейчас, в полном недоумении, непонимании, ей хотелось умереть, умереть, только умереть…
…Снег скрипел под ногами, озаряемый слабыми лучами заболевшего на зиму солнца, голые деревья, давно отпустившие последние осенние листья, тихо и спокойно погружались в сон…А что ей до всего этого? М. сломя голову бежит к человеку, который её ждёт, который вернёт ей весь мир.