Я знаю,ты мечтал о пьедестале,
Чтоб самому из прошлого смотреть -
Не слишком ли потомки обосрали
Заветную сиреневую цветь.
Когда ты пел с непримиримой грустью
Под выцветшей российской синевой,
Прощался навсегда с посконной Русью -
Своею неповенчанной вдовой.
И,с пьяну, гвозди вырвавший зубами
Из старых ран незримого Христа,
Ты был досрочно призван небесами.
Как ангел,отзываемый с поста.
Поэты не живут - они летают,
В рассветных растворяясь облаках...
У нас темнеет чаще,чем светает,
И редкий срок - летать до сорока.
В литавры бьет грядущая судьбина,
Поносят те же,кто и поносил.
Ты в душу бил,хотя любил и в рыла...,
А в нашем веке все-таки застыл.
Твой прежний нрав - под бронзой рукотворной,
Но не дано свободу спеть резцам.
И ты стоишь - теперь такой покорный....
Не стоило бы - в памятник певца.
2004
Не ставьте памятник поэту...
© Copyright: Дмитрий Дарин, 2004
Свидетельство о публикации №104121101073
Свидетельство о публикации №104121101073
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.