Сэр Робин Гуд, что же вы загрустили?
Стрелы присохли к днищу колчана
И мерно качается варварский щит
На неприступных вратах Цареграда.
Львиный король плотно держит свой трон,
Джон уползает зализывать раны.
Древний престол, Византийских времен.
Рухнул под натиском варварской страды.
Стрелы пропели кленовым листом,
Все, кто могли, взяли руки красавиц.
Старый отец, благородной рукой,
Из облаков улыбается слабым
Сэр Робин Гуд, руки ближе к огню.
Плед не спасает от холода замков.
Зябко, укутавшись в рифмы стихов.
Ты уползаешь в свой призрачный альков.
Робин Локсли
© Copyright: Келис Гринтолк, 2004
Свидетельство о публикации №104120900513
Свидетельство о публикации №104120900513
Рецензии