Бывает, жизнь течет в русле «никак» –
Все фиолетово, по барабану, по фиг,
И не светло как будто, и не мрак,
Не Антарктида вроде и не тропик.
Все атрофировано: звуки, речь, слова…
От гулкости внутри мне не укрыться,
В пустых от мыслей думах голова,
Глядишь вокруг – и хочется напиться.
Ан нет резона – все равно – никак.
Спокойствие и легкость – вот награда!
Будто впервые смотришь на кулак,
Где пальцы – сочленениями стада.
Не хочется, не буду, пшли все вон,
Отстаньте и не лезьте – я в нирване.
В мозгах – туман, в ушах – аккордеон
Созвучно душу, льющемуся в ванне.
08.12.2004 10:37:51 Москва
* * *
Никак
© Copyright: Марк Розин, 2004
Свидетельство о публикации №104120900122
Свидетельство о публикации №104120900122
Рецензии