Потеря темпа

Мир одинаков всюду – везде дома,
шеи торговцев, некоторые кричащи.
Горы, болота, поля, лесов бахрома.
Пальм и сосен, дубов, эвкалиптов чащи.
Джунгли. Какая разница? Есть одно
общее слово для всяких растений – "флора".
Реки, озера, моря. Но у всех их – дно,
и не объять простора.

Есть и пустыни, и тундры, ну, то есть, те
площади, где ничего, кроме
редкой колючки, в вырожденном листе
прячущей каплю до лета застывшей крови.
Узкие улицы. Лошадь, осел, верблюд,
рикша, автомобиль или даже санки.
Окна раскрыты. В церкви, в мечети бьют,
в рельс на полустанке.

Я не скитался много, но даже в тех
редких, куда меня заносили гиды,
кроме музеев, кладбищ, библиотек
я не встречал ничего, и любые виды
мне представлялись как местных магнатов блажь
(кости рабов или просто Госплана график).
Новые фото – не более, чем коллаж
из прожитых фотографий.

Я не стремлюсь к границам, и их черта
не вдохновляет меня. Не вернись мы,
я бы не различил почерка
в отправленных "до" и "после" письмах.
Значит напрасна в оплавившемся стекле
"Плавать по морю необходимо" цитата,
значит напрасно стоять на чужой земле
и ждать результата.

Нет, я не брежу засиженным словом "дом",
не изображаю (давно уже) патриота,
не опасаюсь за "нажил с таким трудом"
и не боюсь для чужих открывать ворота.
В терминах шахмат, вещи кидать в рюкзак,
с кем-то прощаться навек и гнаться затем по
гладкой поверхности мира – в моих глазах
это потеря темпа.

14.07.02