По-летнему было б двенадцать...

Ирма Эйр
По-летнему было б двенадцать,
Но лета нам не вернуть.
Осень торопит расстаться.
Полночь. Дождь мешает уснуть.

Свеча на столе догорает,
И плавится мягкий воск.
Она за меня рыдает,
Капли роняя всерьез.

Я тебя удержать не в силах.
Да, наверное, и ни к чему.
Лишь свеча изогнула спину,
Будто хочет спросить: «Почему?»


© Copyright: Ирма Эйр, 2004
Свидетельство о публикации №104120700994
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Ирма Эйр
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Ирма Эйр