Соткан осенью и ветром,
Он, подтопленный дождем,
Припечатан красным цветом,
Оторочен серебром,
Загорелся. Проступают
Жилы веточек внутри,
Словно кровь существ играет
Допотопнешей поры.
Я, тоски палеонтолог,
Представляю, как тогда,
На истоптанный пригорок
Выходили их стада.
Поплыла по небу стая,
Но металлом чешуи,
Вечность лапою ступает
В оловянные дожди.
Лист кленовый, лист последний,
Перед долгою зимой,
Пядью миллионолетней
Запылал передо мной.
Акварели нет подобной,
Бьет ушедшее в набат,
Виден призрачный, бесплотный,
Опадающий закат!
Трубный крик, и треск деревьев..
Это нынче для меня,
Огненным великолепьем
Укрывается земля.
Опыт проб, и боль ошибок,
Теню прошлого лежит.
Тонкий мир из сотен жилок,
Из дорог, путей, развилок,
Вымокшим листком дрожит.
Кленовый лист
© Copyright: Максим Грановский, 2004
Свидетельство о публикации №104120400009
Свидетельство о публикации №104120400009
Рецензии