Король страдает тонкой мукой,
расстёгнут ворот на груди
(Смогли бы трепетные руки
искусней кружева сплести)?
В прозрачных жилках голубых
течет отравленная кровь,
Случалось ли,что за других,
от боли вскидывалась бровь?
А веки, полные истомы,
предать огню способны разве,
одним движеньем утомленным
убийственные выражать приказы?
Всё надоело: трон - как бремя
и люди - куколки на леске,
власть, одиночество и время -
делить и радоваться не с кем.
И мой король, король мой бедный,
как полотно, от горя бледный...
Король
© Copyright: Инварианта, 2004
Свидетельство о публикации №104120301107
Свидетельство о публикации №104120301107
Рецензии
