Четверг

По сосновой опушке,
тревожные мысли
мешая с листвой прошлогодней,
я иду в темноте,
спотыкаюсь и падаю,
снова куда-то иду.
Непонятно куда,
для чего, почему
так внезапно стемнело сегодня.
Непонятно, зачем
это все существует,
и что я имею в виду.

Над лесами, полями,
горами, морями
пространство, как музыка, вечно.
Снегопад вперемежку
с дождем отменен,
но вверху от звезды до звезды
на столпы мироздания
дьявольской нитью
натянуто черное нечто,
и подбитое время,
как птица, валится
в пустые его борозды.

Завершился не свет,
как сулили давно
прокуроры, врачи, шарлатаны,
и не атомный ужас
сковал города
и в пучину раздора поверг.
Остановлены стрелки
всемирных часов,
и летит в отдаленные страны
сообщение-молния:
ныне и присно
у нас на планете четверг.

Нет, никто не умрет,
не погибнет в огне,
над собою не станет смеяться.
Шевелится листва,
и какой-то зверек
исчезает, в нору семеня.
Только я исчезаю
бесследно, как тень,
ведь сегодня я стал тунеядцем:
где грядущее с прошлым
слились воедино –
сегодня – не нужно меня.

Не ищите причин,
не ругайте святых,
не кидайте в прохожего камни.
Да, поэт – это тень
миновавших времен
и событий, идущих вослед.
Эшелоны с часами
минут и секунд
увязают в тоске стародавней,
и никто их уже
не спасет, и не снимет
со стрелок свинцовый браслет.

Всей открытой душой,
поэтической силой
мы к пятнице станем тянуться,
поднимать корабли
с океанского дна
и языческим верить богам,
но усилием воли,
горячим порывом
не склеить разбитого блюдца,
на спасенных судах
в океане времен
не причалить к другим берегам.

И не следует верить,
как смерти в финале,
удачному, в общем, исходу,
обгоняя Куранты,
в тенетах тумана
Большой не закрутится Бен.
За поэтами следом
сосновое войско
свою выставляет пехоту,
и идет на восток,
напевая по-птичьи:
весны, перемен, перемен.

25.03.04