Луна...

Луна... Кому она нужна?
Она красива, да,
Но... холодна.
Бывает с губ слетит искусный поцелуй,
Но нет ведь в нём любви,
В нём только соль...
Соль слёз, пролитых сквозь дожди,
Соль гроз, что так любили мы.
А ведь когда-то в ней пылал огонь любви,
Остались только пепел и клочки...


Рецензии