Свинцовые пули. стреляю в себя с двух рук и плачу...

Пустота больничной палаты пропитана запахом сгнивших мыслей,
И решётки на окнах твердят о жестокости сказанных фраз…
На щеках недышащего парня застывшие тёплые слёзы свисли,
Убежавшие из неподвижных, но видящих девичьих глаз…

Не простая символика прощальных объятий со смертью –
Накипевшая боль и последние взгляды влюблённой безумной…
Обещала любить навсегда, говорила: «тебя не отдам, ты всегда в моём сердце…»
И сейчас не отпустит. «Не думай уйти, нет ты даже не думай…»

Ни остаться вдвоём, ни расстаться, ни даже всё заново…
Никогда не забыть безответность последних объятий…
Поцелуй – будто лёд… примерзаешь губами от привкуса мертвенно странного…
Вспоминая опять и опять род странных ночных занятий*.

Моя внешность – висок, истекающий пламенной кровью…
Мои мысли – свинцовые пули: стреляю наотмашь и плачу…
Тот умерший парнишка – мой мир. Моя внутренность, полная боли…
Та безумная – я. Ну и что. Всё равно, это мало что значит…

*белый танец под чёрной луной …