Хоть безразмерен электрон и все стерпит,
Родней простой бумаги лист, чернил запах!
Едва мы были рождены пером честным,
Тотчас же снизошли в Аид - иль нам мнится?
Бесплотны обитаем здесь, стихи-тени,
Пока видны, случись же что - и кто вспомнит?
Расстройство чувствуем в словах и дрожь в буквах:
Пусть каллиграф, пергамен взяв, рукой твердой
Даст форму совершенства нам, и мы, отче,
Стократно станем твоему милей сердцу!
Жалобы хромых ямбов
© Copyright: Александр Тавроскиф, 2004
Свидетельство о публикации №104112801050
Свидетельство о публикации №104112801050
Рецензии