Первый снег ноября... Воздух, хлопьями вышитый,
Рыжий свет фонаря на замёрзшей щеке.
Я вдыхаю слова, что опять говоришь мне ты
На понятном тебе одному языке.
И такая щемящая капелька нежности
То ль на краешке губ, то ль по кромке ресниц,
Словно нет ничего, кроме снежной погрешности
На взъерошенных перьях зимующих птиц.
Я пытаюсь у сердца просить снисхождения,
Поджигая фитиль у твоей тишины.
И почти соглашаюсь признать поражение:
Ведь зажечь тишину мы, увы, не вольны.
Тишина оглушает. Но, Боже!.. Глаза твои...
Тонет мышка-любовь, опоздав с корабля.
И душа разлетается надвое, натрое,
Променяв свой покой на один этот взгляд.
Не ищу отступления... Пусть город празднует
То ль грядущую бурю, то ль выпавший снег,
Обещая и нас с тобой сделать причастными
Ко всему, что придёт... Иль пройдёт по весне...
Первый снег ноября
© Copyright: Анна Булатова, 2004
Свидетельство о публикации №104112700035
Свидетельство о публикации №104112700035
Рецензии