Поэт

Усталый взгляд блуждает по листу:
«А не забыл ли я ответить на вопрос?
И оценил ее ль я красоту?
А может, эти чувства – просто ложь?»

Поэт устал писать нелепые стихи,
Которые велели сотворить,
Все те, кого не смогут полюбить
Прелестнейшие дамы во дворе.

И герцогини, барышни в шелках
Бросали на него презренный взор:
«Кто он такой? Что делает он здесь?
Не твой ли, милая, он ухажер?»

И бедный мученик бездушного пера
Лишь изгонялся из чертогов вновь и вновь.
Когда бароны развлекались у графинь –
Он получал гроши за их любовь…

А он слагал поэмы о любви,
Не испытав величия ее.
Не будоражила она его крови,
А сердце билось, стыло, но жило.

И в похотливом взгляде томных дам
Узрел он истину, которую искал:
«На свете нет любви – есть пошлость и разврат.
Все остальное я придумал сам!»

Скрипит перо, черкая новый миф
О том, как граф графиню полюбил,
О красоте и томности в глазах,
О чувствах, что в себе он сотворил…