Поэт проснулся

Был этот парень серым, нудным,
И только в глубине был чудным,
А в жизни незаметным скудным,
Таким бездарным беспробудным.

Но сердцем он был чист и светел
И ясным днём её он встретил,
Но жаль, другой её приметил,
А тот другой был очень весел.

Он на крючёк её повесил,
И от неё его завесил,
Но больно мир у них был тесный,
Не смог забыть её нуб честный.

И боль талант вдруг в нём открыла,
Хоть поздно, но ключом забила
Поэта грозная в нём сила,
Она пороки в нём убила.

И начал он писать такое,
Что людям честным не чужое
И он писал и так старался
И мир в прекрасном так нуждался...

Она ему сказала:"зелен,
Ты так фальшив, себе не верен,
Твои стихи совсем бездарны
И мной они совсем не званны."

А он писал; своей рукою,
Потерянной своей мечтою
И небом плаканной судьбою,
Своей любовью неземною.

И болью и печалью дикой,
Такой огромной, правдой битой
И огнём чести незабытой,
Букетом роз душой увитой.

И каждый стих душой был дарен
И каждый слог был идеален
И каждый ритм был ей подарен
И в каждом мире был он званен
Богами, верностью одарен,
Но для неё он был бездарен!