Пусть шепота словес я до конца,
листвы опавший шорх, – не понимаю,
(Москве – хохол, хохлам – кацап.)
скуластого, с татарского лица
привычно маску смертного снимаю.
Две родины, Отечество – одно,
по закромам да по сусекам – пусто.
Зато с небес нависло полотно
и земли облегает плотно, но
всё не пойму, что изольёт изустно.
Как водится, природа говорит
из года в год на ветреном наречье,
но редко переводит на иврит,
на вязь, на озарений грозный вид,
иероглифы метая в Человечье.
Ах! Если бы, мольбы уразумев,
пуститься за сорвавшимися в пляску.
Позёмка увлекает, нежит... Блеф
влечёт, – так продолжает нараспев
манить циклоном двинуть на Аляску.
Подмяв просторы, властвуя, блажа,
лечу над миром я до края Света,
чтоб обернуться краешком ковша,
с которого немотная душа
напьётся созерцательных ответов.
18.11.04
Пусть шепота...
© Copyright: Востров Виктор, 2004
Свидетельство о публикации №104112300962
Свидетельство о публикации №104112300962
Рецензии