Как белоснежность листа, захватив мою руку
поражает меня; и моя верность звуку
складывая знамёна, оставляет зуд,
как ей не нужны слова, как ей излишен я,
складываясь слогами, в воздухе висит змея,
как - я и сам не знаю, и книги лгут.
Это просто усталость, и в башке - ковчег,
звери дерутся, воют, движутся на ночлег,
чаще лежат в дремоте, чисто вылизав миску.
Голубь давно в пути, правда, не вемо где,
он не вернётся, это - верно, как быть беде,
что уже почти, что уже так близко.
Как белоснежность листа, захватив мою руку...
© Copyright: Петр Плышевский, 2004
Свидетельство о публикации №104112300038
Свидетельство о публикации №104112300038
Рецензии