Когда вечерний мрак ложиться,
День, отшумевши, затихает,
И все домой скорей стремится,
Ко мне поэзия слетает.
Она кружит над головой,
Касается меня крылами,
И рифмы свежие порой
Рождаются как будто сами.
Днем недосуг, днем на работе
Я спину гну во имя хлеба,
И только вечером – в полете
Душой, и жажду только неба.
Когда вечерний мрак ложиться...
© Copyright: Эрнст Саприцкий, 2004
Свидетельство о публикации №104112200746
Свидетельство о публикации №104112200746
Рецензии