Монолог Пенелопы. Окончание

Писем неотправленных и неоконченных столько, что они сводят с ума. Что поделать, у меня случилась тридцатая весна, но почему-то ты не вернулся, и весна не получилась.

Как не сбылось и сна, в котором наши имена были бы начертаны на песке и никогда не смыты волной, потому что память о них всегда пребудет со мной.

А память не смоешь и ничего от нее не скроешь, не отрезать же на самом деле часть души, да и хирурга подходящего нет.

И пиши не пиши, а если не придет ответ, значит, адресат давно выбыл, где-то его тень носят волны будущего.

А от строчек размытых веет прошлым, и садом запущенным, и домом заброшенным. А еще слезами и водой морской. В общем - тоской.

 

А вчера мне осень наступила на сердце, и оно биться устало и почти перестало, и запросило покоя.

Только оно никогда и не знало, что это такое, бывало, что на мгновение застывало, упокоив в своих кольцах прошлое и пытаясь начать сначала, но все же не остывало. И не отставало от бега времени и билось в своих интервалах, но не сдавалось. И вдруг сбилось со своего же ритма.

 

Откуда же я знала, что ему не выдержать крика последней птицы, покидающей этот край, в погоне за новым раем? Ведь каждую осень мы все рождаемся заново и умираем.

 

И ты, которого на гребне волны вечность носит, и я, которая в жертву приносит слова. Мы все едва ли вольны в своих желаниях и неосторожных мольбах, но если бы море вынесло на берег прах твоей эскадры, то я перестала бы верить в задержку письма в пути.

 

А так завтра утром снова на берег идти.