о нем сохранились стихи...

Все то, чего в жизни достиг человек, что узнал,
Легко, без гуманных сомнений спалили века.
А мимо с процессией странников рок прошагал.
Никто не заметил, как чья-то сухая рука
В отчаяной хватке цеплялась за полы одежд.
Ребенок один оглянулся, насквозь посмотрел,
И вновь отвернулся, пошел за колонной невежд,
А цвет его нежных волос как-то вдруг посветлел.
Времен проносились журавки, крылом поводя,
А сердце распалось, и тихо вздыхала душа,
За стаями жизней растеряным взглядом следя
И не понимая, куда ее стая ушла...
И взор устремлялся  в надежде к угрюмой Луне,
Но холодом вечной потери она обожгла,
Дремавшая в белой сорочке на самом на дне
Плывущего космоса, жить и она не смогла.
Душа человека. А в ней, глубоко в темноте
И сам человек, будто образ, погост и свеча.
Но образы помнят, им верят сильней, чем мечте,
А он, обречен, доживает, забвенье влача.
То сутры шептал он, то плакал, читая псалмы –
Так в храме могильном былые замаливал грехи,
И все вспоминал обжигающий холод Луны...
Не знал человек, что о нем сохранились стихи.