рис

Пусть живёт мой секс
своей независимой жизнью
мне же дайте лишь
новые сапоги с ботфортами
и бамбуковую трость
а также полосатый колпак
и больше не нужно ни-че-го
ах, да! Налейте еще грогу
и дайте лютню в руки
я вам спою.
Балладу
Про любовь. И про смерть конечно же,
эти суки всегда
плечо к плечу,
про смерть казацкую
в неволе вам спою,
подыгрывать не надо, это будет мотив
Незамысловатый,
всего пять нот,
я из Китая родом,
у нас всё - пентатоника,
так что больше подойдёт не лютня даже,
а хотя бы старенький
сямисен какой-нибудь завалящий.
Впрочем, мозоли рук моих натруженных
играть мне не позволят,
лишь ранят душу
и бессильно падёт мой сямисен на пол.
А я заплачу.
Горькими китайскими слезами.
Настанет вечер, день пройдет.
Зима к тому же. Это повторенье,
природы повторение, порой
вгоняет нас в тоску
немыслимых пределов.
Пределы устанавливает тело.
Однако! Что ж поделать?
Не отказаться ж, в самом деле?!
И вот, сижу, как истукан,
устали руки и душа,
фиксирую забвенье
и некуда пойти.
А завтра с первыми лучами,
на пашню выйду, в полный рот
зевну, возьму мотыгу,
мне пахать и сеять,
как раз сезон засева риса,
иначе близок мой конец.
И так печально мне становится,
что жуть.
Я вижу - механизм сей
ну никак не повернуть.