я читал Ваш дневник... простите...

я читал Ваш дневник… простите…
рваный бисер жестокой притчи.
в декорациях – ночь и  Питер,
искушённо сцепились в клинче.

       и крадучись, в тисках гранитных,
       дубль луны уходил к востоку.
       боль с Любовью – писались слитно,
       и тоскливость а-ля “барокко”,

правит бал – так грешно, топорно,
разгрызая в труху абзацы.
запятые, и те – минорны,
средь воздушных былых палаццо.

       я читал Ваш дневник… простите…
       согревая коньяк в ладони.
       и пленяла мою обитель,
       карнавальщина злых ироний.

от пролога, скользя к исходу,
где нет щедрости многоточий.
видел жизнь с тривиальной модой,
на отсутствие Счастья… прочерк,

        растянувшийся в три декады,
       стал больнее любых глаголов.
       в дней бесцветную кавалькаду,
       безысходность играла соло…

…Вас, не вырвав из дрёмы нежной,
глажу пальцами прядь – “Любите…”
я не дам Вам остаться прежней –
я читал Ваш дневник… простите…