Безмолвный странник средь сплетения дорог.
Изгнанник мира и забытого пророка
Играет чувствами, как выдуманный Бог
Сторонник тени и слепого злого рока.
Взмахнув клинком, он видит блик Луны
Среди даров и жертв, пылающих огнем,
Приносит на алтарь чувство вины,
И вот оно уж занимается костром.
Безбрежный сон, как порт для кораблей,
Во время бури, укрывавшихся от смерти,
В мятежный час укроет от страстей –
Заставит позабыть о всем на свете.
Зачем же страннику искать свирепый шторм?
Чтоб не сойти с ума от вечной скуки?
Или разрушить чей-то черный трон,
Низвергнуть власть обмана, боль и муки?!
Пожалуй, нет! Такие снятся сны
В горячке лихорадочного боя,
В агонии умирающей игры,
Где каждому отныне нет покоя!
А может это вовсе не игра
И никогда игрою не была?
Вот этого не знаю я пока…
Игра
© Copyright: Андрэ Де Лионкур, 2004
Свидетельство о публикации №104111801810
Свидетельство о публикации №104111801810
Рецензии