*
Под запястьем мерцает пятница
ноября, темно-синей лампочкой.
Это я к тебе: твоя Ласточка,
твоя Птичка, твоя Стервятница…
Переплеты руки - пропоицы,
где-то плещут, Бакарди мечены.
Кто за тем поворотом скроется,
уплывая от делать нечего?
*
желтая пена утра у рта припрет к стенке,
заляжет в складки на животе кожа
на зиму. Затаившись, пополам себя сложит,
приняв самые пагубные оттенки.
Накокаинены сединою паскудою
и напомажены волосы, губы кусаны.
Были они вчера еще вяло-русые.
Речитативом я поперхнусь и спутаю
все имена и телефоносны.
Проложим на зиму их латексом и нафталином
Нам домерещится как-нибудь до весны,
а там пройдем по улицам - ассасины,
покусимся нежно на изнаночность новизны
загрызши ее живьем.
Сонет ли пятницы вечера
© Copyright: Kseniya P, 2004
Свидетельство о публикации №104111801694
Свидетельство о публикации №104111801694
Рецензии