О идущая в белом плаще,
голова твоя, как зима,
точно сумерки - контур плеч,
а шаги твои - снегопад.
О прекрасная дева сна,
собирательница имён,
укротительница тоски
непрерывных, кишащих дней,
погляди как устанет свет,
как погрузятся стёкла вглубь,
как за стёклами, у стола,
терпеливый, он ждёт и ждёт.
Ничего нет короче дня,
но число их страшно и днём,
а когда их растопит ночь,
поспеши к нему, приходи.
Проскользни по пустой земле,
по расщельям и поймам дат,
по тончающей тишине,
о возлюбленная его - Смерть.
О идущая в белом плаще...
© Copyright: Петр Плышевский, 2004
Свидетельство о публикации №104111800108
Свидетельство о публикации №104111800108
Рецензии