Не писал стихи в далёкой юности-
Уверен был, мне это не дано.
Крест тяжкий думал мне не вынести,
Груз рифм стихов весомей, чем бревно.
Писать, казалось, избранных удел,
Всем остальным досталась роль – читать.
В душе поэтам дифирамбы пел
И не мечтал я стихоплётом стать.
Решил попробовать на склоне лет,
Считая увлечение забавой,
И понял, ничего труднее нет,
Чем обольщаться стихоплётов славой.
Допустим, что стихи ты написал.
Как написал, рассудит пусть читатель.
Но как попасть в читательский тот зал,
Если издателям ты близко не приятель.
Обратной связи у поэтов нет,
Их голос, разве что жена услышит.
Издать стихи без денег чистый бред,
Вы не Мольер и дом ваш не в Париже.
Не писал стихи в далёкой юности-
© Copyright: Ignatov, 2004
Свидетельство о публикации №104111801041
Свидетельство о публикации №104111801041
Рецензии
Нет легче славы там, где жизни вольной нет,
Тогда народный гнев, как шквал, тебя подхватит,
Поставит в ряд святых, вождей без эполет,
И свой портрет, герой, узришь в сребре и в злате.
Сейчас - другие дни. Коварство королей
Всем честно даст писать - и гению и дубу
И лавры носят те, кого бы гнать взашей,
Как пошлость изгонять, - решительно и грубо.
Читатель одичал. Его душа полна
Лишь думой о деньгах, перчатках и помпушках
И ждать, что средь камней жемчужину волна
На берег вынесет - способен лишь Петрушка.
И что же, мрёт поэт? А голод и тоска
О славе всенародной убивают?
Сейчас его почет не стоит волоска,
Огнем его талант стремительно сжирает.
Писать не для стола, писать для дум своих -
Вот нынешний удел приличного поэта,
Бурли свои стихи, и может быть, их
В века высокие чудак откроет свету.
Ф.Не-Мой 18.11.2004 16:13 • Заявить о нарушении
Тогда народный гнев, как шквал, тебя подхватит,
Поставит в ряд святых, вождей без эполет,
И свой портрет, герой, узришь в сребре и в злате.
Сейчас - другие дни. Коварство королей
Всем честно даст писать - и гению и дубу
И лавры носят те, кого бы гнать взашей,
Как пошлость изгонять, - решительно и грубо.
Читатель одичал. Его душа полна
Лишь думой о деньгах, перчатках и помпушках
И ждать, что средь камней жемчужину волна
На берег вынесет - способен лишь Петрушка.
И что же, мрёт поэт? А голод и тоска
О славе всенародной убивают?
Сейчас его почет не стоит волоска,
Огнем его талант стремительно сжирает.
Писать не для стола, писать для дум своих -
Вот нынешний удел приличного поэта,
Бурли свои стихи, и может быть, их
В века высокие чудак откроет свету.
Ф.Не-Мой 18.11.2004 16:13 • Заявить о нарушении
