Алый лист, покачнувшись, упал.
Он так мало прожил - это лето,
Он о юности вечной мечтал,
Шелестящей листвою согретый.
Он не знал, что такое тоска,
И, когда бушевало ненастье,
Словно слезы, капли дождя
По листу текли, - слезы счатья...
А теперь умирает он,
Но все так же мечтает о чуде.
Это лето прошло, как сон.
Для него другого не будет...
Алый лист...
© Copyright: Елена Николенко, 2004
Свидетельство о публикации №104111700502
Свидетельство о публикации №104111700502
Рецензии