Проходит время, говорят, но мне сдаётся
что это мы через него проходим через
и оставляем голос свой, улыбку,
как солнца остается светлый зайчик
на бережно подставленной руке.
Ещё я знаю, что бывают встречи,
и чья-то речь, настроенная туго,
находит дни, предсозданные ей.
Какая память спит и числит судьбы!
Какие берега упомнит Лета -
не знаю точно, только не свои -
но многие.
Всё сходится, всё остаётся вместе.
Мы шепчем свет, и это будет - свет.
Проходит время, говорят...
© Copyright: Петр Плышевский, 2004
Свидетельство о публикации №104111600098
Свидетельство о публикации №104111600098
Рецензии