Он обречён, скитаться по свету,
Но будет долго, долго он жить.
Потом умрёт, сообщив поэту:
Как это? – над всеми парить.
Вот он идёт дорогою длинной
И видит, как охотятся люди,
Вот он идёт дорогою пыльной
И видит, как решаются судьбы.
Подходит тихо день к завершенью
И он покорно идёт на ночлег,
Ему нужен сон, как и растенью,
Он, как и все простой человек.
Сегодня и завтра разный хозяин:
Один только щедр, другой только скуп,
Иной подбочениться словно дворянин
И думает, что всей земли он пуп.
Так и проходит скиталец сто лет
И всё кругом измениться сильно,
Но не решилась земля всех бед
И на дороге по-прежнему пыльно.
В голубоватом омуте глаз
Люди такие ж, как и сто лет были –
Мрамор, фарфор драгоценных ваз
Руки их в этом веке любили.
Бродяга - поэт
© Copyright: Владимир Спасенников, 2004
Свидетельство о публикации №104111600958
Свидетельство о публикации №104111600958
Рецензии