Пиши

О, Муза, ты легка, как дива,
Когда свободна и красива
Ко мне влетаешь на порог
И обнажаешь свой клинок.
Ты – светлый ангел бытия
Играешь жизнями шутя
И, закалив в огне свой нрав,
На ухо шепчешь тихо: «Прав!
Ты прав во всем. Пиши! Пиши!
Забудь про копья и ножи,
Они когда-нибудь потом,
Мстя, завернут еще в твой дом.
Тебя начнут повсюду гнать,
Забудешь сон и благодать.
Пока еще живешь в тиши
Пиши, мой милый друг. Пиши!»
И я пишу, подобно тем,
Кого брала ты в свой гарем.
И, разделяя их судьбу,
Пишу. Все для тебя пишу.
Мне наплевать уже давно
На жизнь и смерть. Мне все равно.
Ведь жизнь пока что бьет ключом,
А смерть придет за ней потом.
И существую я пока,
Не дрогнула моя рука.
И из последних сил пишу,
Твоей любовью дорожу.
Слова летят из-под  пера,
Но ты уходишь со двора.
Устала быть с одним поэтом.
Ты, как изменчивое лето,
Теперь другому льешь свой свет.
И нет поэта… Был поэт?
Да, был! В одном мгновенье ясном,
Таком чарующем, прекрасном,
И пусть ушел во цвете лет,
О, Муза, был такой поэт!
Он в кратком миге озаренья
Тебя прославил в поколеньях.
Так, дива, не забудь поэта.
Пусть ты изменчивое лето,
Но все еще звучат в тиши
Слова безликие «Пиши!».