ОНА

Старый вестник с номером тринадцать.
Пожелтевшие края и мелкий текст.
Фото черно-белое, девять на двенадцать.
Боже, сколько же, тебе сегодня лет?

Ты жива, или давно предстала?
Перед богом, голову склоня.
Как жила, а чём мечтала?
Что хотела, да и что смогла?

Мир менялся, и менялись лица.
Настроения, эпохи, короли.
Ценности и боевые краски.
Всё и все, но лишь не ты.

Ты осталась с непокорным видом.
Не сломил тебя, не ветер и не зной.
Сколько раз ты уходила с миром?
Скольких увела с собой?

Где они, беспечные скитальцы?
Молодые страстные сердца.
Путники, искавшие начало.
Там где пули, пролетали у виска.

Ты всегда стремилась только к власти.
И шагала бодро по костям.
Для одних, ты  была началом.
Для других, предвестником конца.

 
Прав мудрец, кто видит только звезды.
Кто читает правду по глазам.
Он почти ослеп, но всё смеётся.
Он давно не верит в чудеса.

За свой столь долгие скитанья.
За свой не малые года.
Он поведал людям о познанье.
О тебе и сути бытия.

Для него есть только два начало.
Та вторая, что тебе сестра.
И твоя натура, но нагая.
Без гримасы лжи и озорства.

Вот и снова ты пастель застелиш.
Покрывалом чёрного сукна.
В этот раз мудрец её разделит.
Вот и всё, закончена игра.