Скоро земля станет крепкой под розовым пухом...
Осень моя, отчего ж пересохла душа?
Там за окном, тишина с человеческим ухом,
слушает всех, и листвою стоит, чуть шурша.
Осень, позволь мне болеть, да, позволь мне болеть,
сонных картин наблюдать над собой измененье,
и выходя, выходить в незнакомую четь,
часть мирозданья, в иную листву и каменья...
А надо мною светильники белы и белы,
пуст потолок, и секунд беспредметен набег,
я то ли был, то ли буду, и может быть, смелым...
Падает с неба, как в прорубь, бессовестный снег.
Скоро земля станет крепкой под розовым пухом...
© Copyright: Петр Плышевский, 2004
Свидетельство о публикации №104111200079
Свидетельство о публикации №104111200079
Рецензии