Как странно...

Как странно думать, жить, писать стихи,
Когда в твоей душе совсем темно.
Как странно видеть страшные сны,
Когда всё умерло уже давно,

Когда в компании ты по ночам молчишь,
Когда тебе нужней всего тепло,
И хочется кричать, ты не кричишь.
Тебя понять не может здесь никто...

В пустых ночах ты ищешь вечный смысл.
В немых закатах видишь зелень глаз.
И страсть любви оставила лишь мысль
О том, как это было в первый раз...

О том, как ветер всё стучал в окно,
О том, как дождь шептал ему: "Постой!.."
Но он ушёл, не глядя за стекло.
Он думал о другой, но не о той,

Что ждёт его сто сотен тысяч лет,
Чьё время отдано тоске.
Её сознание уже сошло на нет,
Но он оставлен был в её судьбе.

В закате виден чей-то яркий свет,
В рассвете тысячи негаснущих лучей.
Пройдёт ещё немало долгих лет,
Но он не вспомнит никогда о ней.

P.S.Она оставлена на попеченье снам,
    Где может боль и грусть свою забыть
    И подарить любовь свою ветрам,
    В которых тысячи обрывков лишних встреч...